La fundación Caja Madrid lleva desde Septiembre una exposición de fotografía muy interesante en Barcelona.

Se trata de la muestra de fotografías de 10 prestigiosos artistas españoles que mustran su visión de la injusticia, la cotidianidad del tercer mundo, la guerra y la miseria. Son 100 fotografías que van desde la vecina revolución de los claveles, hasta la guerra de Irak, pasando por países como Ruanda o la ex Yugoslavia. Tocan temáticas polémicas que están cerca de casa, como el conflicto Vasco y aportan ejemplos de obras que resultan ya un icono para el fotoperiodismo español.

Con esta exposición, podemos comprobar la importancia de la fotografía como reflejo de una sociedad instantána. Rápida. Se trata de una reivindicación clara del papel de la fotografía como instrumento sensibilizador y transformador.

Más información en la página de la obra social Caja Madrid.

Esta sección tratará de los grandes maestros rusos, la época dorada de su narrativa, Siglo XVIII-XIX, cuyo fulgor no pierde brillo ni actualidad a pesar del tiempo.

A través de ellos conoceremos la Rusia de la época pero también nos identificaremos con sus personajes, reconociendo los rasgos eternos de la condición humana.

Comenzaré con la novela que da título a nuestra sección, Almas Muertas, de Nikolái Gógol ( 1809-1852), el escritor más destacable de su tiempo, después de Pushkin. Su escritura se inicia con la influencia del romanticismo para evolucionar a un realismo sátiro, caricaturesco, tildado de grotesco. Será uno de los escritores más influyentes para las generaciones posteriores; Dostoievski, e incluso el más cercano Kafka, se inspiraron en él.

Almas Muertas es su novela más famosa, de la que tan sólo se conserva la primera parte, pues quemó la segunda . La idea se la ofreció su admirado Pushkin y se basa en un hecho real: el protagonista, Chichikov, es un granuja con la única pretensión de hacerse rico y para ello realizará todo tipo de fraudes, como apropiarse de las almas muertas, campesinos fallecidos . Las aventuras y desventuras de Chichikov serán un pretexto para ofrecer una crítica y ácida visión de la Rusia jerárquica, feudal y corrupta de la época así como censurar la servidumbre de gleba, las denigrantes condiciones de sumisión de los campesinos.

Gógol nos retrata una galería de personajes caricaturescos abarcando todas las clases sociales, pero será una visión no carente de sentido del humor ni tampoco de comprensión al género humano. Ensalza la belleza de los paisajes rusos con líricas y emotivas descripciones y, al igual que Eugenio Oneguin de Pushkin , intercala sus propias reflexiones sobre temas universales como el paso del tiempo, el amor, el choque entre el sueño y la realidad, la nostalgia de su tierra, la soledad o la incomprensión del escritor.

Desnuda su alma al lector, a quien sabe acercarse y despertar su interés, tanto por su dominio de una prosa lírica y lúcida como por su estilo divertido y caricaturesco. Si representa unas almas que están muertas , nosotros seremos unas almas vivas.

«¡Giustizia!«, clama Elisabetta (Isabel de Valois), arrojándose a los pies de su esposo Filippo (Felipe II).

Estamos en el acto IV de Don Carlo, ópera de Giuseppe Verdi, y ese grito que la delicada soprano repite con desesperación a su despótico marido -¡justicia!- se me figura el grito del libretista de este drama musical (en este caso son dos los autores del texto, Achille de Lauziers y Angelo Zanardi) y, en general, de todos los libretistas de ópera que han existido, frente al olvido, incomprensión y maltrato de que fueron siempre objeto.

Todo el mundo conoce a Haendel, a Mozart, a Verdi, ¿les suenan esos nombres, verdad? Pero ¿quién conoce a Pietro Metastasio, Lorenzo Da Ponte o Arrigo Boito? Sólo los muy aficionados a la ópera. Y, díganme ¿sería la misma? ¿tendría la misma fuerza dramática el aria de Otello «Dio! mi potevi scagliar» si la maravillosa música del genio de Busseto no fuera acompañada por los versos de Boito?

Merecidísima es la fama de la cavatina «Se vuol ballare» (primer acto de las Bodas de Fígaro, de Mozart) pero ¿no debe gran parte de su éxito al gracejo, a la fina ironía que sabe expresar la letra de Da Ponte?

¡Ah, pobres libretistas, siempre tan denostados! Que si hacedores de ripios, que si poetas de segunda… Cuántas veces hemos oído -y tendremos que seguir oyendo- decir: » La ópera buena, a pesar del libreto«. Pues no señor. Si toda generalización acarrea injusticia, ésta más todavía.

No pongo en duda que lo más importante en una ópera es la música del compositor. Por supuesto. Pero, por favor, no se olviden ustedes del texto. Toda ópera nos cuenta una historia y para contar una historia son imprescindibles las palabras. Acuérdense de esos artistas que supieron emocionarnos -que siempre nos emocionarán- con sus versos.

Y para muestra, un botón:

Azucena (zíngara y bruja en El Trovador -¿se nota mucho que me gusta Verdi?-) cuenta la terrible muerte de su madre, quemada viva en una hoguera, acusada de brujería.

Fíjense cómo Salvatore Cammanaro, libretista de Il Trovatore, nos describe este momento:

Stride la vampa! Giunge la vittima
(resplandece la llama, llega la víctima)
nero vestita, discinta e scalza
(vestida de negro, desceñida y descalza)
grido feroce di morte elevasi
(un feroz grito de muerte se alza)
L’eco il ripete di balza in balza.
(el eco lo repite de barranco en barranco)
Sinistra splende sui volti horribili
(siniestra brilla sobre sus horribles rostros)
la tetra fiamma che s’alza al ciel.
(la tétrica llama que se eleva hacia el cielo)