Así definió Luis A. de Villena la poesía de esta gran autora. Camilo José Cela dijo de ella: “es una de las más luminosas voces poéticas españolas”, y no exageraba.

Leer a esta gran poeta es sumergirse en un mundo sencillo y raso alejado de simplicidades, es adentrarse en un soberbio torrente de palabras que muestran abiertamente lo que fue su infancia, su adolescencia, su vida.

Poeta social, en general, de obra muy autobiográfica, Gloria Fuertes reconoce que es muy glorista, muy yoista. Escribe sobre toda clase de sentimientos, habla de lo divino y lo humano, del niño, del hombre, de las guerras, del hambre, del amor, y lo hace de una forma diferente, única en estilo y forma.

Sus versos están cargados de fuerza, son limpios, nuevos, llanos. Nos envuelve con su gran dominio del lenguaje, con sus juegos de palabras, con sus metáforas.

Fueron muchas sus obras para adultos y niños, importantes los premios que recibió y sobre todo fue grande el reconocimiento de sus coetáneos. Destacaría que fundó el grupo femenino «Versos con faldas» junto a Adelaida Lasantas, Maria Dolores de Pueblos y Acacia Ucieta, se dedicaban a ofrecer lecturas y recitales por los cafés y bares de Madrid. Gloria Fuertes se paseaba con su falda-pantalón montada en bicicleta, moderna y luchadora, como ella era, siendo una de las voces iniciales de la poesía femenina de la posguerra.

Hay quien dice que hay títulos en sus obras que por sí mismos son poesías, es cierto, escuchar por ejemplo: “¡Qué barullo en la herida¡” ,” Todo asusta”, “Cómo atar los bigotes del tigre”,” Ni tiro, ni veneno, ni navaja”…es , en mi humilde opinión, poesía en estado puro, poesía hilada con apenas dos o tres palabras.

Para terminar unos versos de Gloria Fuertes, la voz directa que llega y llegará a la mayoría, “porque para sentir lo poético no hace falta ser bachiller”

Cuando te nombran,

me roban un poquito de tu nombre;

parece mentira,

que media docena de palabras digan tanto.

Acabo de beber tu nombre en el único charco.

Tu nombre me persigue

inquilino en mi sombra;

desapareceré

y él estará a mi lado.

«Bebíamos ponche suave, como en mi juventud, sentados ante el fuego, mis primos Érard, sus hijos y yo. Era un atardecer de otoño, muy rojo sobre las tierras de labor empapadas de lluvia». Así comienza «El ardor de la sangre» de Iréne Némirovsky.

Después del notable exito de «Suite francesa» hemos descubierto a esta escritora de origen ucraniano y nacionalidad francesa. Su vida es ya un tema de novela: trás una infancia dura, huye con su familia de Rusia y se instala en Francia. Iréne Némirovsky estudia letras en La Sorbona y comienza a escribir a los 18 años. Debido a su origen judío , en 1940 le prohiben seguir publicando, aunque seguirá escribiendo con la estrella amarilla clavada en su ropa. Arrestada por la gendarmería francesa es deportada a Auschwitz donde fallece a consecuencia de tifus. Su marido poco después , muere en la cámara de gas. Serán sus dos hijas, que logran escapar, quienes custodian en una maleta los manuscritos inéditos confiados por su madre. Entre ellos estaba «El ardor de la sangre». Simplemente treinta hojas de líneas apretadas, un manuscrito descubierto en el IMEC y ahora publicado, gracias al trabajo de recuperación de sus biógrafos Olivier Philopponat y Patrick Lienhardt.

«El ardor de la sangre» es una novela intimista. La historia se desarrolla en una tranquila villa francesa que rezuma ambiente provinciano. El libro está escrito en primera persona. La voz de Silvio que, a los sesenta años, contempla desde su rutina el mundo que le rodea, con crudeza y compasión. En este «no pasar nada» un suceso trágico quiebra la tranquilidad. Poco a poco sus personajes: Colette, Francois, Helene, Brigitte, Jean, Marc se ven implicados en un misterio oculto del pasado, de esa «ardorosa juventud», la de la sangre. El ritmo de la narración va creciendo en intensidad, aunque intercala páginas repletas de sosiego que nos dicen mucho acerca de esa mirada de Silvio: «Otra vez el invierno, monótona estación…En ningún sitio es tan cierto como aquí el proverbio oriental que dice que los días se arrastran y los años vuelan. Otra vez la oscuridad, que empieza a las tres, el vuelo de los cuervos, los caminos cubiertos de nieve y en cada casa, aislada de las demás, la vida, que parece encogerse para ofrecer al exterior la menor superficie posible, y las largas horas pasadas frente al fuego, sin hacer nada, sin leer, sin beber, sin siquiera soñar».

La compleja trama acerca de la vida, del amor y de la muerte que envuelve a los protagonistas se observa con lucidez, desde la atalaya de la edad madura, aunque como afirma Silvio «En defintiva, todos nos parecemos, mucho o poco, a las ramas que arden en mi chimenea y se retuercen al antojo de las llamas. Aunque tal vez no debería generalizar: hay gente que es tremendamente sensata a los veinte años. Pero yo prefiero toda mi locura osada a su sabiduría»

Iréne Némirovsky: todo un descubrimiento.