Esta mañana me ha despertado el despertador, valga el pleonasmo. El muy puñetero no paraba de ladrar desaforadamente desde la otra habitación y malditas las ganas que tenía de levantarme pronto. Soy así de torpe; dejo el despertador puesto en vacaciones y encima fuera de donde duermo. El caso es que cuando he abierto los ojos me ha sucedido algo extraño -una especie de perdida de conciencia momentánea- no sabía quién era (ni mi nombre) y me ha costado reconocer el dormitorio (juro que por la noche no me acosté hecho una uva). Según ha ido pasando la mañana este incidente me ha traído a las mientes la legendaria película de Ingmar Bergman en donde se maneja el cineasta con el concepto del ser y de la identidad, o de la suplantación de la misma.

Versa la película sobre una actriz teatral (Liv Ullmann) que pierde la voz y la palabra, y de la relación enfermiza que va a seguirse tras irse a una casa en la playa con su enfermera (Bibi Andersson). Ya está. Eso es todo. Bueno, no del todo… se empecina Bergman, con este pobre argumento, en darnos una lección de ontología cinematográfica y de ensayo ilustrado, con imágenes en blanco y negro, que ha dejado pasmadas a generaciones de filocinéticos desde el momento de su producción allá por 1966. Y lo cierto es que la película, pese a la aparente simplicidad, tiene tela, y mucha, más que el traje de novia de una presumida princesa medieval.